ELENA
“Hace tiempo… que vivo… por ella”. Y los versos de Nino se meten en la oreja, desde la puerta entreabierta de ese bar con aires vetustos, muy de pueblo. Pero, ¡ay!, qué ‘marianicos’ que pone la camarera, aquella jovenzuela con tez suave y lúcida. Radiante. Como ella. Recuerdo lo niño que parecía, pese a mis veintitantos largos. La noche cálida. Los destellos de los fuegos artificiales aún en la retina. La mano entrelazada en su mano, a su vez entrelazada en la mía. Un ‘feedback’ táctil de ponerte la piel de gallina. Amor de verano. Un ‘rollico’ de fiestas, que decía la cuadrilla. Pero ella se merece una balada como la de Nino, porque lo valía. Digan lo que digan. Años 80. Me susurraba que el bigote no le molestaba. “Qué va, es muy gracioso”. Y reía. Reía tumbada en el césped del Paseo de Prado, y el blanco de sus dientes relucía en el cielo durmiente. Azul marino. Marco incomparable. Pasaba la gente. Y qué más daba. A veces no logro acordarme de qué he hecho por la mañana. Pero el beso… aquello es otra historia. En cierto modo lo guardo en una especie de tira de película que se mantiene enroscada en mi cabeza. No existía nada. Sólo labios, saliva… Ojos cerrados. Oscuridad placentera. Le regalé el pañuelo. Y no era Noelia. Sólo sé que se llamaba Elena.